Presentamos un adelanto del libro “Diario mortuorio” de Felipe A. García, publicado por la editorial Los Sin Pisto (2018). Pueden solicitarlo a través de un correo a editexto@gmail.com. Seguir leyendo «Diario mortuorio (adelanto)»
Categoría: Cuento
Maridaje recomendado: Mezcal joven
Por: Ernesto Parada*
Fotografía: Alexander Popov (Unsplash.com)
El viernes por la noche hay una ansia por escapar de la rutina, por probar algo nuevo, por sentir algo nuevo. Fiesta en CIFCO. Tocaba una banda de Techno de Berlín: Loud Neighbor. Los vi hace unos 6 años, cuando tenía más pelo, cuando no tenía el desgaste de dos ex novias que lo único que sabían para divertirse era salir del país y hablar de sus viajes, cuando la libertad parecía que iba durar para siempre, cuando los veintes eran el paraíso del prueba y error. Seguir leyendo «Es bueno regresar, sin quedarse»
Maridaje recomendado: Troika diluido con fresco en polvo Tang
Por: Pedro Romero Irula*
I
—Kilómetro trece —observa el Zorro y escupe—. Verdugo, esto me da mala espina.
—Cerrá la ventana, loco —responde fastidiado el Verdugo—. Te ponés mal y el viento me acaba el cigarro. Seguir leyendo «Aquí viene la tiniebla»
Maridaje recomendado: Chocolate con leche
Por: Jorge Mercado*
A Felipe
Me tomó por sorpresa porque mi hijo siempre había sido un niño sano. Nunca nos dio ningún problema a mi esposa ni a mí, ni siquiera en los primeros meses de vida. Tampoco era de los que despertaban llorando a la media noche, como suelen hacer esos bebés que terminan por hartar a todo el mundo y que desde entonces comienzan a sembrar ese rencor que hace que sus padres, como venganza, les den patadas en el culo a medida van creciendo. Mi hijo, en cambio, despertaba de madrugada y carcajeándose. Eran tan hilarantes las risotadas que pegaba que nosotros en vez de enfadarnos terminábamos uniéndonos al jolgorio. Seguir leyendo «Sopa de letras»
Maridaje recomendado: Líquido -acuoso y amarillento- secretado por los riñones que se libera a través del proceso de micción
Por: Jorge Mercado*
El mendigo doblaba la esquina cuando se le cayó el único pedazo de músculo que recubría su fémur. Se ha inclinado a recogerlo y lo ha ajustado de nuevo a su hueso. Lleva una semana tratando de encontrarse entre la basura. Este día no ha tenido mucha suerte, ya comenzaba a considerar dejarlo para mañana hasta que advirtió, en una ventana al otro lado de la calle, en la esquina que acaba de doblar, tendido en un alambre junto a ropa interior de mujer, su intestino delgado. Se siente tranquilizado. La gente ya comenzaba a dirigirle miradas de reprobación por andar en su estómago abierto nada más el intestino grueso, que lo encontró hace tres días en un puente de la ciudad. Seguir leyendo «Por donde caminan los ciegos»
Revista Café irlandés 